Грозовое небо над Мадридом — словно плеснули акварелью. Обманчивое, как пепельная грануляция, легкое, как размытые края, игривое, готовое вот-вот растворится в порыве ветра, оставив едва различимый след. Оно живёт мгновением, плывёт, меняется, никогда не задерживается.